воскресенье, 14 июня 2009
Помните Агату Кристи? конечно, да, они.
не перестают разливать по венам холодный опиум музыки. для никого.
следующий текст - моя ассоциации-описание к песне "Снайпер"
только начало, не знаю, продолжать ли и смогу ли...
моя ночь. мои лихорадочно тясущиеся пальцы, сжимающие сигарету.и мой снайпер.
Meine liebe Snieper.Ночь, где-то идет война
Я пьян, да ты сама пьяна
Как эта дрянь Луна
Иди ты, стой!
Я не успел сказать
Ой, только не надо врать
Что "нихтферштейн"
Я знаю, что ты - Гитлер.
Агата Кристи – «Снайпер»
В комнате душно. Накурено. Пусто. А еще – нестерпимо пахнет кофе. Крепким. Переваренным. С кислинкой. Совсем не похожим на тот напиток, что я пила, сидя за тяжелым, отполированным ладонями, папками и юбкой столом.
У меня была когда-то красивая черная юбка, до середины бедра, с веселыми воланами на подоле. Совсем дешевая, я купила ее у старухи, торговавшей у моего дома. У нее погибла дочь, и бабка старалась скорее избавиться от вещей, напоминавших об убитой. Сухие, сморщенные руки крепко держали меня за локоть, а выцветшие серые, отвратительно-пустые глаза молили купить хоть что-то.
Дочку пристрелили. Как собаку, выпустив почти всю обойму в молодое, гибкое тело. А потом еще избили. Наверное, спятивший солдат в ожесточении молотил кулаками в порыве неистовой ярости, словно бы не до конца насладился смертью бедняги.
Я равнодушно тогда пожала плечами. Я смотрела в сторону, и мне было, в общем-то, все равно.
До сегодняшнего дня. От запаха кофе ломило виски. Господи, откройте же окно, звери!
Кофе я переварил. Дорогущий немецкий напиток был безнадежно испорчен.Что ж, остается только пожать плечами и с прискорбием заметить, что нормального, человеческого кофе мне не отведать. Печально.
Аромат был не ахти, но все же лучше запаха тех помоев, которые мы с радостью глотали, благодаря Бога, что послал нам хоть немного, хоть что-то отдаленно напоминающее благородный напиток из горьковатых зерен.
Кстати, на вкус сваренное мною было совсем недурно.
Чашка оказалась на удивление холодной. Неужели остыл? Да нет, кофе был теплым, как раз таким, чтобы пить не спеша. Не обжигая языка, наслаждаясь и смакуя.
А смаковать мне было кое-что и получше фашистского пойла.
Голубоглазая дрянь. Не менее фашистская, впрочем.
Глупая девчонка, забилась в угол, да так и сверкает своими прозрачными глазищами. Плачет? Да хоть бы захныкала, а то таращится волком, вот-вот оскалится.
Я медленно ставлю белоснежную фарфоровую чашку на покрытое мелкими трещинками блюдце, задумчиво смотрю на дрожащую поверхность кофе, расходящуюся кругами.
Я – офицер третьего подразделение командных стрелков. Снайперов, если вам угодно. И мое имя – Чернов Степан. Русский.
У него очень надменный вид. И пронзительные серые глаза. Холодные. Интересно, когда он общается с родными, близкими, ну или просто хоть мало-мальски значащими что-то для него людьми, взгляд его меняется?
Впрочем, какая к чертовой матери, разница! Доигралась в храбрую связистку? Знала... знала, что прийдут, так зачем же?..
А сопротивляться не надо было. Огромные, уродливые, отливающие пока желтизной синяки красуются на руках, шее, и, наверное, ими покрыта вся спина. Не вижу. Чувствую.
Боли почти нет, не смотря на ссадины, сломанный палец, разбитую губу. Просто обидно и немного страшно. Страшно, что все это было только началом.
Хочется плакать, как маленькая девочка, хочется обнять руками коленки и разрыдаться
Не могу. Не смею сломаться перед этой нагло ухмыляющейся мразью. Не встану на колени, не попрошу прощения. Я слишком…гордая.
Забуду ли я о своей гордости, если протащит меня за волосы по всем кабинету? Ударит о стену, вывернет суставы?
Нет.
С хрипом выдыхаю. От сигаретного дыма комната кажется серой, сизой. Словно набитой туманом, таким густым, что можно резать. Кажется – протянешь руку и схватишь не выбитую перину.
Да прекрати же ты пить свой кофе эдак неторопливо! И смотреть на меня, как змей на мышку.
В нем действительно есть что-то змеиное. Вот только в чем именно? В хищном разрезе спокойных серых глаз? В полуусмешке, тенью лежащей на тонких, презрительно поджатых губах?
Как бы мне хотелось от всей души плюнуть ему в лицо, стереть эту ухмылку, увидеть удивление и злобы в задымленных глазах, почувствовать тонкие, но сильные пальцы на шее, стальной хваткой сжимающие глотку.
Расхохотаться. И умереть.
Но прежде. Увидеть, как сдохнет он. А он непременно, обязательно сдохнет!...
@музыка:
Агата Кристи - Снайпер
@темы:
танцы на полях
-
-
14.06.2009 в 12:32очень.
-
-
14.06.2009 в 12:37спасибо *смущается О.о*. сама хочу его добить, но из Снайпера получается какой-то зверь по задумке. навряд ле смогу его так вкусно описать=\
-
-
14.06.2009 в 12:43-
-
14.06.2009 в 14:03Остался в глубоком шоке.
Мороз по коже. Чашка кофе на столе вдруг стала противной. А пачка сигарет на подоконнике...
Хочется швырнуть ее в окно.
-
-
14.06.2009 в 14:34не ожидала, что смогу вызвать на столько сильную реакцию...спасибо за комент
видимо, продолжать стоит-)
-
-
14.06.2009 в 14:41*улыбнулся* я думаю что да.